ficcionalista!

Lo que pasa es que uno anda apurado todo el tiempo, no para, cumple con las obligaciones laborales, con los deberes familiares, con los mandatos sociales, con las necesidades corporales, con las devociones espirituales, con las retenciones rurales, con las internalizaciones mentales, con las actividades experimentales, con las caracterizaciones culturales, con las asimetrías regionales, con las instrucciones preliminares, con las fluctuaciones espaciotemporales, con las directivas procedimentales, con las expansiones ortogonales… ¿Qué queda de uno después de ese proceso de sustracción casi infinito? ¿Qué tiempo para garrapatear algo, unas palabras misérrimas que intenten producir significación alguna?

A lo mejor más tarde, dice, se pueda.

Uno, mientras, hace como que anda por acá, amenazando…

¿Y qué es esto?
Un hueco.
Se ve.
En el hueco ves lo que no ves.
No das cuenta y es excusa,
es límite,
es engaño
la palabra.
Se ve.
Es menester presionar,
ser el ojo,
vacío.
Se ve.
Es el hueco que soy,
la elipsis,
inestable Penia.
Se ve.

Las cosas pasan. Las cosas cambian. Lo que muda lo que queda. Todo eso que todos sabemos. El asunto es que hay un momento en el que nos detenemos por unos instantes, o unos minutos, o días, meses, por qué no, y tomamos conciencia de cuánto cambiaron las cosas. Tiempo de pensar y de reformular. Y lo digo porque esto antes era otra cosa. No sé bien qué, pero otra cosa, seguro. Se pierden cosas por el camino; se ganan otras. En el fondo la pregunta tiene que ver con el tema de las identidades y puede que se agote en eso. La cosa es que este blog -porque de eso entre otras cosas hablo, escribo- se terminó convirtiendo en algo bastante diferente a lo que era. De a momentos le dan ganas a uno de postear así, como de barricada ¿me entiende? Y la verdad no estoy del todo seguro de que eso sea lo que esperamos, de que ese sea el fin por el cual esta url está ocupada.

Este blog se llama, desde hace unos días En la floresta. No sé si es un cambio de dirección, de nombre, de estilo. No sé. Hay que dejar que sea lo que pueda ser.

Es que esto de los blogs ya no es lo que era, vea…

Somos y no somos los mismos.

Me dejaron sin servicio de internet en casa. Tengo necesidad de seguir bardeando gorilas pero no me da para hacerlo pagando en el cyber.

Gracias y ya vuelvo.

No pude ponerme a escribir con motivo del aniversario porque mi cuerpo físico se mudó de barrio, al égido mauricista.

Todo lo que se podía complicar en el proceso se complicó. Pero a la final salió todo bien.

Estoy sin banda ancha así que la cosa va a venir medio lenta.

Gracias a todos los que pusieron onda en medio del caos.

Por ahora, comparto con ustedes ésta noticia escaneada de Crónica, llegada a mi correo-e por gentileza de Patricia Daniela.

Abrazos a todos y ando volviendo pronto.

Estoy volviendo de acá.

Diciembre es un mes terrible que requiere para su tránsito de esfuerzos sobrehumanos. En manifestación patente de mi redonda humanidad una amigdalitis pultácea me escondió en la cama durante todo el fin de semana. Durante las dos noches de fiebre se me presentaban brillantes ideas para volcar en sendos posts que iban perdiendo genialidad a medida que el capilar mercurial entraba en baja.

Por ejemplo, escribir algo por causa de la incontable sucesión de ocurrencias sobre Victor Sueiro provocadas por la cantidad de guiños y referencias en comentarios de conocidos, blogs variopintos, contactos de MSN. Podemos afirmar que Víctor es ya parte del imaginario social de una generación como el único y auténtico hombre que volvió de la muerte. Perdón, Narciso, pero es así. Un auténtico icono pop.

O sobre la necesidad de hacer un homenaje a Stockhausen del que tanto me valí para musicalizar proyectos de toda laya.

O anotar que en estas noches de ardor sin pasión, escribí mentalmente un exquisito ensayo sobre la financiación de la democracia y la naturaleza del dinero, todo motivado por el tráfico de aportes de procedencia espúrea para campañas políticas. No lo leerán y es por ventura que así sea.

O que estuve viendo desde la cama videos de Nirvana, Beck, U2, The Beatles, Radiohead, A-ha y otros tantos. Entre esos otros tantos estaban Queen y Kiss y volví a recordar por qué eran tan impresionantes.

O que Alan Pauls escribe muy bien pero que casi no deja página sin su correspondiente homenaje a Saer.

Ah, me preguntaban por las fotos de las seis. Hace una semana, cuando estaba pasando del celular a la PC un paquete de 16 (dieciséis) fotos, algo ocurrió. Algo que hizo que las fotos de más de dos semanas no quedaran ni en un lugar ni en otro. Deben haberse ido a algún no lugar, irrecuperables, porque no las vi más nunca. Así que, sin 16 (dieciséis) días de imágenes, no tiene mucho sentido continuar con el asunto.

Y en otro momento sigo.

Bien. De nuevo en Buenos Aires me encuentro con que la suma de actividades, la carencia de tiempo a ella debida y demás otras excusas, complotaron para ayudarme a postergar cualquier ejercicio de escritura. Quedan, entonces, cantidad de cosas que en su momento hubieran parecido oportunas y que hoy son más bien extemporáneas.

Así que, como en otras oportunidades, esto no vendría a ser más que un ejercicio de diletancia irrelevante.

Arriesgo entonces, sin orden ni solución de continuidad, algunas consideraciones.

LECTURAS. Estoy fascinado con la prosa de Lucio V. Mansilla en Una excursión a los indios ranqueles. Exquisita y fluida. Un encanto.

POLITICAS I. Me tocó escuchar argumentos de la más diversa laya a la hora de justificar por qué Cristina Fernández recibió la proporción –que no ya la cantidad– de votos que le permitieron ser electa presidente de la Argentina. El que más daño cerebral me produjo fue el compartido por la socióloga Alcira Argumedo, hasta ese momento persona de mi mayor consideración, en el programa de Radio Mitre La siesta inolvidable. Parece que el hijo de Argumedo tiene “un amigo cartero” al que por su gusto literario llaman cariñosamente “il postino” quien, en cumplimiento de su responsabilidad diaria, sólo pudo entregar seis de las veinte citaciones para presidir mesas electorales. Parece también que los domicilios eran incorrectos. Esto produjo el ausentismo de autoridades en la mañana del comicio. Jorge Halperín, elegantemente, le repreguntaba muy cuidadoso si no creía que la tendencia creciente del ausentismo en los últimos años no tenía que ver con la falta de responsabilidad cívica del ciudadano promedio. “Yo siento que no es así”, “me parece que no es de esa manera”, respondía doña Alcira, convencida de que todo se trató de una conspiración que tuvo como protagonista al Correo Argentino, responsable de manipular los domicilios con la finalidad de que los presidentes de mesa fueran “amigos del gobierno” (sic).

Por un mail abierto a destiempo, una semana después de los comicios, me fui a enterar que tal excusa-bálsamo por la derrota no gozaba siquiera del triste mérito de la originalidad.

JUVENILES. Los adolescentes gritan y hacen ruido todo el tiempo.

POLITICAS II. Un fantasma recorre la Argentina: el fantasma del gorilismo. Los que se desgarran las vestiduras por las instituciones republicanas. Los que ven en el kirchnerismo la continuidad del modelo de explotación capitalista. Los que declaman desde un supuesto peronismo auténtico. Los que ven al montonerismo redivivo en poder de la Patria…
Todo el discurso de la posición encuentra un denominador común inquietante, una hilacha antiperonista que hace mucho no se veía por estas tierras.

Y un sms que me llega increpándome desde la comodidad del voto testimonial que echa paños fríos en la conciencia nac&pop bien queriente “… votaste a la monarquía”. Los que me acusan de gorila histórico y congénito, en la comodidad que le brindan sus zapatitos blancos impecables, me corren por izquierda o por derecha o desde la altura de las ideas más excelsas e impolutas, no sé…

IRONICAS. Fui espectador de un documental presentado por alumnas y alumnos de Carlos Fuentealba, el docente asesinado por la represión ordenada por Sobisch en la provincia de Neuquén hace siete meses. En su emotiva semblanza, en lo preciso de la materia que lo formaba, parecía más una hagiografía que el retrato de un trabajador social.

En tanto, en una escuela de gestión privada del Gran Buenos Aires, me descontaron una tajada importante de mi salario por haberme plegado al paro en reclamo de justicia por su asesinato.

Eso. Nada más.

Como para seguir en la línea de los últimos posts, hago anuncio de que me retiro a pasar cuatro días bien peronistas en la Unidad Turística Chapadmalal. Y como en la Argentina del General los únicos privilegiados son los niños, me llevo a un grupo de quince adolescentes conmigo.

El martes estoy de vuelta.